Uno de tantos silencios

Para entonces no quedaba nada,
Sólo ganas de quedarse
De esas que inmovilizan por puro masoquismo.
Mil intentos de poemas,
De conversaciones.
Mil recuerdos que no sucedieron,
Uno tras otro …
“Si hubiera…”
Puras ganas que no existen.

Soledad en pareja

Yo doy un paso adelante,
Tú otro atrás.
Poco a poco se va escurriendo todo:
Quedan más recuerdos que vivencias,
Más pasados que presentes,
Más ausencias que caricias,
Más silencio y menos amor.
Me pregunto si todo dolería menos
Si tuviera mucho más orgullo;
De ser así, no hubiéramos llegado tan lejos,
No hubiéramos estado tan cerca
Y no me temblarían las manos
Justo como ahora.
Cuando estoy triste me da frío.
Es realidad, carezco de metáforas en ese aspecto
Y no es justo, pronto empezará el invierno
Y todas esas cosas necesarias para sobrevivir;
Debería estar disfrutando el sol,
Debería estar entusiasmada y no lo estoy.
Tan sólo intento estúpidamente acercarme,
Pretendiendo tan sólo,
Que eventualmente no voy a tropezarme con tu espalda.

EL orgullo

Se es consciente de tener ojos por algo:
Por la propia sensación de sentir.
Por eso, antes de admitir cualquier derrota ,
Cualquier pesar, cualquier error,
Se encuentra uno meciéndose en los bordes,
Como si quisiera irse
Por miedo a que duela.
Cerrar los ojos sólo nos empuja
A apoderarnos de la angustia,
A la pérdida del control.
El orgullo sólo llega hasta la comisura de los ojos:
Ahí está la línea que divide
El querer o no querer sentir.

“Cuando el niño destroza su juguete, parece que anda buscándole el alma.”

Victor Hugo

Me encontré a mí misma
En estos últimos tres días
Hurgándole la conciencia a la desesperación,
Dejándole quejas a la esperanza
Y buscando incansablemente al olvido.
Según he descubierto,
Los dolores cuando cuentan, no desaparecen,
No tan fácilmente .
Y viene arrastrándose de rodillas
Constantemente la incertidumbre.
No es que esté buscando respuesta,
Es que estoy buscando mis respuestas,
Las que yo quiero
Y estoy acostumbrada a recibir.
Esa que suspira de alivio
Al menos una vez a la semana
Y que se desarma confundiéndose con cotidianidad
Y risas.
Las respuestas que busco,
No siento poder encontrarlas en mí
Ni en este espacio cerrado en el que me encuentro
Sin embargo, siento
Que si dejo la fortaleza,
Que si le veo la cara al miedo
Se me escapen los lamentos
O el rencor
Y se esfumen
Junto con la imagen
Que tengo grabada detrás de mis ojos:
Los tuyos.

Las pieles

La gente se aprieta contra las paredes. No entiendo cómo no se asfixian contra sus barricadas de piel. El aire viene de arriba; es sólo el aire y la paciencia lo que hace que no explote. No es bueno enojarse, es casi una estupidez, causa arrugas, no quiero terminar envejeciendo porque la mayoría de las personas adoren auto denigrarse y me toquen mientras lo hacen. Odio el olor de otras personas, odio cómo uno pierde sensibilidad en las multitudes y no le queda de otra que seguir aplastado, sin saberlo. Si tan solo el suelo se moviera más rápido, tendría mejores cosas que decir, menos cosas que decir. El aire viene de arriba y yo aprovecho que está frío, pues podría ser peor, podría estar cerca de las paredes y tal vez el suelo deje de moverse. Podría estar atrapada….

Pus

Hay cicatrices que no se borran,
por más que se expongan al sol.
Los remordimientos se extienden,
y extienden
hasta que llegan a la psique.
Y entonces todo desaparece;
Nos volvemos histéricos,
Dependientes,
Obsesivos
Y terribles para nosotros mismos.
Nos damos golpes en el pecho
Y lloramos por lo que nos hace falta;
Tratamos de golpear nuestra consciencia
y ésta se hace menos frágil
No nos queda de otra que vivirnos
E intentar comprendernos
Porque no podemos desaparecer,
Sabemos que no podemos.
Malditos ciclos circadianos,
hay cosas que es mejor enfrentar dormidos.

Silencio

Desde que entiendo, le temo a las palabras.
Me escurro de las explicaciones,
de verbalizar sentimientos;
se me olvidan los versos
cuando los pienso,
se me resbalan de las hojas.

Desde que entiendo, le temo a las palabras
y me arrugo junto con todas las hojas
constantemente.
Diariamente me conjugo con el verbo 'desaparecer'
hasta que finalmente
desaparezco......

Corrupto

He roto un espejo en medio de una canción
y un baile de cristales va inundando mis oídos.
Esa noche está borrosa
y como tenía las manos rotas
No podía tocar a nadie,
y nadie se acercó,
Porque si te asquea la sangre es mejor no mirar.
La soledad se quedó descalza,
y por lo tanto, inmóvil,
en medio de la sala.
y cada noche,
desde entonces,
recoge cristales
esperando moverse
y lleva las manos rojas,
pero nadie mira;
porque a los solitarios les consideran locos;
y el mundo se aferra a la cordura
como se aferra a la compañía .

Un perro persiguiéndose la cola

Todo lo hemos convertido en ciclos,
en vueltas
y en encuentros.
Hablábamos de cosas perdidas
o de cosas por encontrar,
pero nadie mencionó lo que estuvo;
se nos olvidó la diferencia
entre románticos y romanticistas;
entre desesperados, desesperanzados
y sin esperanzas
¡Hasta hemos remendado
las cosas sin remedio!
Pero eso sí,
todos tenemos quejas
y conejos con los que soñamos.
y buscamos y buscamos
lo que va desapareciendo,
lo que se nos olvidó que queríamos,
lo que no necesitamos...

Deshacerse

En algún lugar dentro de todos

existe esa grata convulsión

Que nos invita a querer algo….

Ayer era más o menos lo mismo

De lo que fue en un pasado aún más remoto

Quizás el día era más claro,

(quizás nublado)

Tal vez sabía menos cosas,

Quizás más

Y se me olvidaron.

Pero, en fin, también existía esa convulsión,

Esa cosa,

Que se le deshilacha a uno en el pecho

Y le sabe a saliva ajena,

A saliva usada,

A saliva gastada,

A saliva olvidada…

En algún lugar dentro de todos existe esa grata convulsión

Que un día es un arte,

Que un día es música,

Que un día es un rostro,

Que un día es un amor…

O, simplemente está ahí,

Atrapada en el pecho

En una maraña desesperada

De miedo en descomposición….

Sin mucho que decir

Una vez más no sirve.

Me arrugo contra las hojas.

Crearé un monstruo de papel arrugados que intente comerme viva en la mañana.

No,no.

Mejor haré un poema de poemas inservibles,

Haré un basurero de grafito

Tan sólo para decir que escribo;

Después de todo

¿quién lee?

Si estás tan ocupada peleando con el tiempo para decir que vives

Como para mostrarle a alguien que también escribes.

Hay un cementerio de palabras en cada uno de mis brazos.

Debería darles un minuto, una hora, no, un día de silencio

El mundo debería callarse todo un día

Y deberían, deberían..

Deberían de ponerse a recortar escritos.

Todos deberíamos llevar versos colgando de nuestras sienes,

Deberíamos arrastrarlos,

Porque la poesía les (nos) queda grande…

Queda tan poco por decir,

Mejor que lo diga algún idiota con un diccionario al lado…

PD: sí, lo admito, no me gusta escribir tan poco últimamente. Me desespera.

Cosa extraña.
De repente tengo un tic en el brazo.
Estas manos mias
Están tan lisas y sin embargo, tienen tantas arrugas
Papel roto,
Papel muerto,
Papel mudo,
Papel arrugado,
Sólo papel, papel y papel;
Tantas letras que nunca se completan
Y a la final todo raya en nada,
Porque las frases no se terminan,
Las cosas no suceden,
La ansiedad viene y va.
Me he vuelto adicta a todo lo que pinte,
A todo lo que raye,
Me he vuelto adicta a todo lo que alguna vez haya tocado.
Y se me ha arrugado con la esperanza
De todo aquello a lo que soy adicta,
A lo que anhelo.
Diariamente cambio de sueño.
Cada dos semanas cambio de amigos
Y me quiero ir,
Me quiero ir.
Me moriré sola, lo sé.
Me moriré arrugada
Como poema en abandono.
Me moriré...
Y eso es lo único que pienso.
Voy a tener que cambiar de pensamiento,
Voy a tener que irme.
Pronto,
Antes de que me muera,
Para que nadie se entere,
Para que a nadie le importe.
Me moriré y ni se enterarán.
Y me aseguraré que no les importe.
Poetica debilidad mia de sentirme sola cuando estoy acompañada