lunes, 23 de febrero de 2009

Deshacerse

En algún lugar dentro de todos

existe esa grata convulsión

Que nos invita a querer algo….

Ayer era más o menos lo mismo

De lo que fue en un pasado aún más remoto

Quizás el día era más claro,

(quizás nublado)

Tal vez sabía menos cosas,

Quizás más

Y se me olvidaron.

Pero, en fin, también existía esa convulsión,

Esa cosa,

Que se le deshilacha a uno en el pecho

Y le sabe a saliva ajena,

A saliva usada,

A saliva gastada,

A saliva olvidada…

En algún lugar dentro de todos existe esa grata convulsión

Que un día es un arte,

Que un día es música,

Que un día es un rostro,

Que un día es un amor…

O, simplemente está ahí,

Atrapada en el pecho

En una maraña desesperada

De miedo en descomposición….

Sin mucho que decir

Una vez más no sirve.

Me arrugo contra las hojas.

Crearé un monstruo de papel arrugados que intente comerme viva en la mañana.

No,no.

Mejor haré un poema de poemas inservibles,

Haré un basurero de grafito

Tan sólo para decir que escribo;

Después de todo

¿quién lee?

Si estás tan ocupada peleando con el tiempo para decir que vives

Como para mostrarle a alguien que también escribes.

Hay un cementerio de palabras en cada uno de mis brazos.

Debería darles un minuto, una hora, no, un día de silencio

El mundo debería callarse todo un día

Y deberían, deberían..

Deberían de ponerse a recortar escritos.

Todos deberíamos llevar versos colgando de nuestras sienes,

Deberíamos arrastrarlos,

Porque la poesía les (nos) queda grande…

Queda tan poco por decir,

Mejor que lo diga algún idiota con un diccionario al lado…


PD: sí, lo admito, no me gusta escribir tan poco últimamente. Me desespera.

sábado, 14 de febrero de 2009

Cosa extraña.
De repente tengo un tic en el brazo.
Estas manos mias
Están tan lisas y sin embargo, tienen tantas arrugas
Papel roto,
Papel muerto,
Papel mudo,
Papel arrugado,
Sólo papel, papel y papel;
Tantas letras que nunca se completan
Y a la final todo raya en nada,
Porque las frases no se terminan,
Las cosas no suceden,
La ansiedad viene y va.
Me he vuelto adicta a todo lo que pinte,
A todo lo que raye,
Me he vuelto adicta a todo lo que alguna vez haya tocado.
Y se me ha arrugado con la esperanza
De todo aquello a lo que soy adicta,
A lo que anhelo.
Diariamente cambio de sueño.
Cada dos semanas cambio de amigos
Y me quiero ir,
Me quiero ir.
Me moriré sola, lo sé.
Me moriré arrugada
Como poema en abandono.
Me moriré...
Y eso es lo único que pienso.
Voy a tener que cambiar de pensamiento,
Voy a tener que irme.
Pronto,
Antes de que me muera,
Para que nadie se entere,
Para que a nadie le importe.
Me moriré y ni se enterarán.
Y me aseguraré que no les importe.
Poetica debilidad mia de sentirme sola cuando estoy acompañada