Cosa extraña.
De repente tengo un tic en el brazo.
Estas manos mias
Están tan lisas y sin embargo, tienen tantas arrugas
Papel roto,
Papel muerto,
Papel mudo,
Papel arrugado,
Sólo papel, papel y papel;
Tantas letras que nunca se completan
Y a la final todo raya en nada,
Porque las frases no se terminan,
Las cosas no suceden,
La ansiedad viene y va.
Me he vuelto adicta a todo lo que pinte,
A todo lo que raye,
Me he vuelto adicta a todo lo que alguna vez haya tocado.
Y se me ha arrugado con la esperanza
De todo aquello a lo que soy adicta,
A lo que anhelo.
Diariamente cambio de sueño.
Cada dos semanas cambio de amigos
Y me quiero ir,
Me quiero ir.
Me moriré sola, lo sé.
Me moriré arrugada
Como poema en abandono.
Me moriré...
Y eso es lo único que pienso.
Voy a tener que cambiar de pensamiento,
Voy a tener que irme.
Pronto,
Antes de que me muera,
Para que nadie se entere,
Para que a nadie le importe.
Me moriré y ni se enterarán.
Y me aseguraré que no les importe.
Poetica debilidad mia de sentirme sola cuando estoy acompañada