Natalia Katrina

Afuera

2011-09-01T19:52:00.000-07:00

No conozco a nadie real.
Todos son cuerpos
completamente desligados de sus nombres.
Una serie de formas,
con gestos particulares y efímeros
que quedan redactados en mi cerebro
para convertirse en anécdotas anónimas.
Todos son un conglomerado de acciones
que se confunden entre ellos,
rostros que al instante se llenan de humo.

Doble ele

2011-05-26T18:13:00.001-07:00

Cuando leo tu nombre
noto que le falta uno de sus lados al marco,
a veces lo confundo con una puerta abierta
o con el recuerdo
de una flor de loto flotando
en la fuente oculta
detrás de la torre de un banco.
Leo tu nombre porque lo compartes,
es tan común como tu espalda ancha
o la forma de tus labios;
sin embargo,
es tu recuerdo egoísta y esporádico
el que hace tu nombre sea
exclusivamente tuyo.
Es entonces cuando leo bien
y me doy cuenta
que a modo de punto y final,
de esos que atraviesan el papel,
tu nombre termina en un par de muros.

Febrero

2011-02-26T14:16:00.000-08:00

Tengo tu nombre enmarcado en algún lado,
tirado entre ropa sucia y libros viejos;
o quizá en un sitio más obvio
como la postura de mis hombros
o las raíces de mi cabello.
En esta última semana lluviosa
he rememorado repetidamente
tu fiebre de la última temporada de lluvia a la que le dí importancia.
Para entonces no me importaba mojarme los pies con tal de llegar a ti.
Los últimos meses tu silueta se ha enfriado de mis manos,
mas no la costumbre de buscarte a mis espaldas.
Después de todo, es apenas cuando recuerdo las grietas del caoba de tus ojos,
que me es evidente que la desesperanza y el cinismo no son más que la estela de tu partida.

Cìclope

2010-12-02T16:52:00.000-08:00

En tus manos
lo tangible de lo desconocido
se convierte en un silencio còmodo
que acaricia el pasto de una inercia cualquiera;
el afecto se vuelve
la respuesta natural a lo que dices
y la cercanìa hace a tus dos ojos
convertirse en copias solapadas,
cada uno del otro.
En la noche quedan restos
de la humedad de la tarde en mi pelo
y una falda sucia
impregnada con tu olor a tierra mojada.

Hola, amor

2010-11-16T17:09:00.000-08:00

Pareces màs herido que hiriente,
te beso con los ojos abiertos,
me ciego
y te dejo entrar:
pupilas dilatadas que no se percatan
de las cicatrices,
juegan con fuego y renacen;
ruedo borracha por las escaleras,
me vendo,
advirtiendo que soy de segunda mano:
còmprame rota
que pierdo los remiendos
cuando digo tu nombre;
pierdo el aliento;
aterras al humanizarte
y quedo escondida
dentro de una cueva de carne
pero con unos ojos para pintarme
y unos labios para que los beses.
Pareces màs herido que hiriente
y tratas,
cautelosamente,
de acoplarte
a sitios distintos de mi anatomìa
para que no duela
cuando sin querer tropieces.

Eclipse

2010-11-09T15:42:00.001-08:00

Tu nuca vacilante
en el centro del callejòn,
ese andar tan familiar.
Yo tenìa miedo y
te desplacè a otros brazos
y a un nuevo conflicto,
entonces reapareces en la madrugada,
una predecible coincidencia:
era hora de que ocurriera
entre tanta gente
el vèrtigo del reencuentro.

Nad(e)ando

2010-10-19T17:29:00.000-07:00

"Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
que nadan por no llorar"
-"Peces de ciudad" de Joaquín Sabina

Con el eco de Sabina
a modo de arrullo entre las sienes
ella se repite que nada por no llorar,
y piensa a contracorriente
que se refiere a la inamovilidad
de esa contagiosa cobardìa,
la defensa perceptiva
de la indecisiòn...
y todo nos devuelve
a ese canto de autoconvencimiento
de poemas que se escriben
conjugando su nombre en secreto
entre llantos a escondidas,
inùtiles presentimientos
y ataques de ansiedad:
habiendo mas conformismo que conmociòn
se oyen canciones de desamor
con la intenciòn de consolar

Doce

2010-09-24T09:34:00.000-07:00

Cuando te conocimos eras el de los ojos color miel
de un aparente cristal angèlico.
Con los años eras el carismàtico,
de calidez y amistad inagotables,
el que reconciliaba a estas siete damas
con el otro gènero,
nuestro corazòn de hombre,
nuestro màs alegre compañero.
Siete dìas ya
e inagotables recuerdos;
la infamia de tus ojos ahora desesperanzadoramente cerrados,
el cèsped abrazando tu nombre de màrmol;
el tràgico y resignado adiòs a un hombre que siempre fue niño,
nosotros once, acà, extrañàndote;
la certeza de este mundo acà, necesitàndote...

a Erick Alfonso
06/08/1990 - 17/09/2010

Objetos familiares

2010-09-14T19:17:00.000-07:00

Cruzo umbrales ajenos,
me limito a relaciones de apenas
unos pocos metros cuadrados.
celdas de desamor,
almohadas
en las que hundir el rostro
para asimilar recuerdos
de los que presumir.
Soledades autoimpuestas
o compañìas pasajeras.
Yo entre simbolismos
de raciocinios que desconozco,
de filosofìas de cartòn,
de ensueños inùtiles,
de pelìculas de amor.
Reflexiones innecesarias,
retrocesos,
indiferencia.
Cruzo umbrales rotos,
umbrales cerrados.
(In)decisiones quimèricas.
Libros viejos deshacièndose en mis manos.

Camas escritas

2010-09-13T16:14:00.001-07:00

Me quieres
siendo beso o verso,
poema
o desnudez;
me quieres atada a rimar tus motivos,
con mi lengua conflictiva,
con amor en la entrepierna.
Quieres una eterna yo poetizando làgrimas
en la utopìa de una relaciòn.
Una eterna yo,
enternecidamente abandonada,
que entre sombras de ventiladores en movimiento
estè siempre escribèndote camas.
Pero yo,
yo soy responsable de mis abandonos
y los ùnicos versos que actualmente te escribo,
con excepciones, suelen ser prestados.

Los nombres

2010-09-13T11:06:00.000-07:00

Nunca serà como le espero.
Le cambio el suelo a mis pies
desfalleciendo de pura necesidad.
Su falta de sinceridad,
su ausencia me ha hurtado el pecho.
De repente sè que soy libre
porque no asimilo mi tristeza:
el cuerpo de una mujer,
despuès de todo,
està hecho de evasivas.
Yo me he vuelto una evasiva,
de nuevo le cambio el suelo a mis pies,
se me escapa un 'tù' honesto;
entonces corro entre ventanas
y con mis ojos
azules de puro reflejo,
con mi amor
innecesario
y casi extinto
me percato horrorizada de que
èl se ha vuelto un sìmbolo.

Complicada y dolorosamente honesta

2010-09-01T18:42:00.000-07:00

No sè si me estoy volviendo cìnica
o simplemente estùpida;
si estoy siendo pràctica
o me estoy tomando todo muy a pecho.
Hablo del pasado con tan fingida naturalidad
que mis gestos me delatan:
soy dolorosamente honesta conmigo misma.
Sigo adelante, reciclo ese sentimiento inùtil
que me hace pensar que quizà le extrañe.
Siempre respiro profundo,
antes de afirmar que sè
exactamente lo que quiero;
trato de escribirle besos,
de creer que son de verdad,
de racionalizar mi afecto,
de vivir mientras le espero.
Aùn asì, cada dìa compongo
la negaciòn de mi espera
para no desesperanzarme,
En dìas de semana, busco la soledad
bajo el eufemismo del aislamiento y del cansancio.
Aprovecho que aprendì
a maquillarme la mirada
de enamorada
con sombra color azul.
Pero eso sì,
cotidianmente,
contengo el impulso
de dibujarle corazones a su existencia
y de desdibujar mis girasoles;
espero pacientemente el dìa
de encontrarle entre mis intentos de versos
accidentalmente olvidado.
Y me exilio de la poesìa
a costa de mis honestidades,
me repito que vivo para olvidarle;
entonces me tropiezo con el contraste
del haber estado en su compañìa
Y me doy cuenta de que,
con mis ojos deshilachados de tanto quererle,
secretamente,
a todo le pongo sus pestañas

2010-08-26T18:15:00.000-07:00

Mientras cicatrizan las distancias, las esperas y las banalidades
te idealizo.
Imagino mil reencuentros porque son seguros de imaginar.
Hago de ti la referencia correcta.
Soy honesta al decir que estoy enamorada de ti,
de la comodidad del imposible,
de las dosis correctas de palabras bonitas
y la certeza de la indiferencia,
del adiòs inferido...
Mientras cicatrizan las distancias, las mantengo;
las mantengo abiertas
y mantengo la (des)esperanza
de que mis eternidades absurdas
se conviertan al fin
en ideales de unas cuantas horas.
Y entonces, asì,
aferrada a esa ternura que sè,
no fue màs que cortesìa,
entre tristeza rutinaria
yo te ensueño...

Pragmatismo

2010-08-25T18:05:00.000-07:00

El mocaccino que siempre anhelo y nunca me tomo.
Los fines de semana que digo que me voy a emborrachar.
Los creyones de cera, las sombras nunca repetidas en el ojo.
Los dibujos y poemas por terminar.
Las ofensas, las distancias
La ya inùtil y pateada esperanza.
Los libros viejos,
Los pulmones llenos de humo ajeno,
El deporte y los trasnochos;
Los trasnochos y el deporte;
El trasnocho por deporte
Disfrazados de aguardar e inspirar.
Las esferas,
las esperas;
Los rectàngulos por colorear.
Los ataques de melancolìa,
Las situaciones hipotèticas.
Los reconres,
Las evasiones.
La necesidad de compañìa,
La necesidad de soledad.
Los cambios de vestuarios,
los cambios de opiniones,
Los desajustes de horarios,
Los cambios sin explicaciones:
La necesidad de siempre cambiar.
La diaria sorpresa de saberse no olvidado.
Y, màs importante aùn,
las cosas por hacer y los nombres por borrar.

Luto Blanco

2010-08-23T13:52:00.000-07:00

Lloré como una niña
y me mecí en tu existencia de siete días,
yo sólo quiero ver tus ojos
y acurrucarme en tu corazón de algodón
-la misma textura de la que estabas hecho-
y esos ojos rojos con forma de luna,
tu nariz en forma de corazón,
tus bigotes hechos de nylon
y tus orejas que apuntaban al sol;
hasta extraño tus patas feas,
tu gula insaciable y también tu terquedad.
Como un mago eras, mi conejo albino:
ibas y venías de ningún lugar;
van tan sólo unas horas
y se me ha olvidado dos veces que no estás:
una imaginé que morías en mi ausencia
y otra te busqué de dónde solías escapar,
pero te desvaneciste en mi presencia
hoy tus orejas apuntaron a la luna
esa que hoy para mí no está
de un salto saliste de tu cuerpo
y en ella fuiste a reposar.
Hay lágrimas, mi conejo albino
que por ti llevan luto blanco
y hay tristeza que desea ser transparente
para traerte conmigo para siempre....

2007
El cielo de los conejos està en la luna, eso dicen...o eso creo....

2010-08-22T16:38:00.000-07:00

Se ha vuelto bastante innecesario
eso de hallarle lados suaves a las cosas,
de amarlas.
Dicen que estàbamos hechos de la misma tristeza.
Yo, lamentablemente pienso,
somos antònimos de racionalidades.
Podrìamos decir que la cosa
era asì:
a mì me tranquilizan los domingos,
a ti te fascina que me tranquilicen los domingos.
La cosa
no tenìa sentido...

Blanco

2010-08-18T17:13:00.000-07:00

Blanco es el espacio que nos queda
despuès de habèrnoslo dicho todo,
ese eco de pànico que tememos que pase,
el no saber còmo volver a la cotidianidad,
a olvidarnos.
El saber que cada quien tiene su horror escondido,
que el de unos es peor que el de otro.

Blanco es el color de la acciòn de aferrarse,
de no querer irme,
de saber que terminamos
y regocijarnos en que seguimos existiendo.
Es el color de los puntos y finales,
de la resignaciòn de querer agregar algo màs
Es ese instante que se tiñe del anhelo
de cuando siento que debo decir algo,
cuando siento que tù me tratas de decir algo
y yo, como todos,
sè lo quejumbrosos que se le vuelven a uno los dedos
y esa sensaciòn tan fuerte de saltarse fuera de uno mismo,
del mismo cuerpo y tratar de mostrarse,
de decir "Esto es lo que sucede, maldita sea!"
No podemos hablarnos, no podemos ya mirarnos al rostro
esa mancha descolorida quedò entre ambos.
Nos morimos de sinceridad y de verguenza.

Blanco es ese instante sin nombre,
que destiñe el humor del momento,
el color de esa normalidad que subyace al pànico,
que te enmudece,
que te deja sin làgrimas,
con el pulso bajo
y los brazos entumecidos.
Blanco es el color de los sollozos
que lamentablemente no puedo acallar.
Blanco es el color de la lealtad,
del llanto compartido,
de esa palabra de consuelo que busca tener sentido.

Mi filosofìa de vida es la apatìa

2010-08-10T17:05:00.000-07:00

No es sólo cuestión de cicatrices,
es más como de ósmosis:
uno tiene tantos espacios vacíos afuera
que no le queda más que ir expulsando sentimientos
como esperando que se vuelvan personas.
Psicosomatizamos nuestras vidas
tanto que no las vivimos,
nos limitamos a padecerla.
Contamos tantas veces la misma anécdota,
decimos tantas veces las mismas palabras
que no queda de otra que resumirlas
hasta que un día todo se limita a que ya nada nos importa.
Ya todos nos conocen, ya todos nos saben,
Ya saben (sabemos) qué temas no tocar,
por cuáles lugares no pasar.
Nos acostumbramos finalmente,
asumimos tanto nuestras carencias
que nos olvidamos del pasado ya,
nuestra existencia puede reducirse
a una completa falta de recuerdos
expresada sólo por pensamientos.

Sàtira en tu ausencia

2010-08-03T20:03:00.000-07:00

Cuando sea que me propongo describir tu ausencia, empiezo con un cliché.
Y es que pacíficamente pienso en ti en noches de lluvia.
Turbiamente, cuando oigo historias de romances rotos.
Nada nuevo. Nada fuera de lo común.
Tu presencia no supo ser más agridulce que una rosa cualquiera,
ni mi espera más absurda que un cuento de hadas.
Después de todo creo que no sirvo para sufrir gentes:
Empecé a existir con la verborrea de tu recuerdo
Y de tanto vomitarle
no me quedan en mi organismo remembranzas de tu rostro
Todo se volvió eco…
Sé que fui feliz,
pero sólo porque me lo contaron.

30/07/10

2010-07-31T14:41:00.000-07:00

Le buscaba donde se juntaba el humo,
donde se conglomeraban las ansiedades de las bocas,
compartiendo el olor a cerveza y sudor de la no clandestinidad,
con tapones para los oídos imaginarios hechos de umbrales y de costumbre.
No sé por qué le busco.
Tengo la certeza de no encontrarle.
No viviría si pudiera hacerlo,
me quedaría existiendo de pura conformidad,
desfalleciendo de sensibilidades.
No, no le buscaba realmente.
Nunca lo hice.
Si vivo sólo de soledades,
de vivencias hipotéticas.
No sé exactamente qué buscaba en el techo,
donde el humo se tropieza con el concreto,
donde nos damos cuenta, no hay escape para las ansiedades.
Al final siempre regreso al suelo,
y es entonces cuando me amortiguo con mi propia piel
y empiezo a comprender ausencias.

Desapego II

2010-07-13T21:24:00.000-07:00

El problema con los nombres es que le pertenecen a algo, màs especìficamente a algùn alguien. Si hablamos de personas, no podemos descuartizarlos sin dadrnos cuenta de que todos tienen las mismas partes. Por eso me resigno a quedarme corta de iniciales, tarde o temprano se repiten y ¡què curiosidad! a veces se repite la misma desilusiòn. Le desconozco, màs bien nunca le conocì. No hay nada de espeluznante en las sorpresas de este tipo, si acaso el tan ordinario deja-vù que implica. Me consuela el capricho, sè que mañana le quitarè el nombre a alguien màs, para cuando termine de escucharte ya te habrè deshumanizado.

Desapego I

2010-07-13T21:12:00.000-07:00

Es difìcil no encontrarte,
No cuando busco algo màs.
Me quedè muda de tristezas,
de guardarme soledades.
Me quedè ciega de caricias
y buenos gestos.
Nada de sinceridad
ni honestidad de la bonita;
hace algùn tiempo que no discuto,
que no converso con alguien.
Hace algùn tiempo que nada me interesa.
No me importa nada que no deba importarme:
voy a clases, hago ejercicios y me exfolio
al menos una vez a la semana,
usualmente los domingos.
Me saco la rumba de los poros.
Las tardes son suyas, yo no salgo de dìa.
De dìa me dedico a vagar
y a pasar la resaca,
como si hubiera algo de heròico en eso.
De noche...
de noche soy multitud y soy mùsica.
No soy màs que eso,
En mi buscan a una persona o quizà un objeto.
No soy nada de eso.
Soy un conglomerado de pensamientos,
una corriente de quizàs
que apaga el desamor a cuesta de mantras.

Las moscas sí mueren de amor.

2010-01-10T14:49:00.000-08:00

Las horas pasan tan rápido
desde que te marchaste.
Se ocupan y liberan,
exhudan paz.
Entonces te reduzco a letras, poco a poco
hasta llegar a la única inicial.
Te reduzco a letras
para matarte(matarnos) de a poquito.
Te deshumanizo
por la falta de humanidad
que siento en tus manos,
por las patadas que me das en el estómago,
por el temblor y las naúseas
que me da pensar en nosotros.
Te deshumanizo
por borrarme los recuerdos,
por pulverizarlos a pisotones,
porque los pulverizo a pisotones
y a maldiciones los espanto,
y entonces me vuelvo loca de amor
y a mi lado se mueren las moscas.

Uno de tantos silencios

2009-10-22T09:42:00.001-07:00

Para entonces no quedaba nada,
Sólo ganas de quedarse
De esas que inmovilizan por puro masoquismo.
Mil intentos de poemas,
De conversaciones.
Mil recuerdos que no sucedieron,
Uno tras otro …
“Si hubiera…”
Puras ganas que no existen.

Soledad en pareja

2009-09-10T14:49:00.002-07:00

Yo doy un paso adelante,
Tú otro atrás.
Poco a poco se va escurriendo todo:
Quedan más recuerdos que vivencias,
Más pasados que presentes,
Más ausencias que caricias,
Más silencio y menos amor.
Me pregunto si todo dolería menos
Si tuviera mucho más orgullo;
De ser así, no hubiéramos llegado tan lejos,
No hubiéramos estado tan cerca
Y no me temblarían las manos
Justo como ahora.
Cuando estoy triste me da frío.
Es realidad, carezco de metáforas en ese aspecto
Y no es justo, pronto empezará el invierno
Y todas esas cosas necesarias para sobrevivir;
Debería estar disfrutando el sol,
Debería estar entusiasmada y no lo estoy.
Tan sólo intento estúpidamente acercarme,
Pretendiendo tan sólo,
Que eventualmente no voy a tropezarme con tu espalda.

EL orgullo

2009-09-10T14:49:00.001-07:00

Se es consciente de tener ojos por algo:
Por la propia sensación de sentir.
Por eso, antes de admitir cualquier derrota ,
Cualquier pesar, cualquier error,
Se encuentra uno meciéndose en los bordes,
Como si quisiera irse
Por miedo a que duela.
Cerrar los ojos sólo nos empuja
A apoderarnos de la angustia,
A la pérdida del control.
El orgullo sólo llega hasta la comisura de los ojos:
Ahí está la línea que divide
El querer o no querer sentir.

2009-08-19T20:03:00.000-07:00

“Cuando el niño destroza su juguete, parece que anda buscándole el alma.”

Victor Hugo

Me encontré a mí misma
En estos últimos tres días
Hurgándole la conciencia a la desesperación,
Dejándole quejas a la esperanza
Y buscando incansablemente al olvido.
Según he descubierto,
Los dolores cuando cuentan, no desaparecen,
No tan fácilmente .
Y viene arrastrándose de rodillas
Constantemente la incertidumbre.
No es que esté buscando respuesta,
Es que estoy buscando mis respuestas,
Las que yo quiero
Y estoy acostumbrada a recibir.
Esa que suspira de alivio
Al menos una vez a la semana
Y que se desarma confundiéndose con cotidianidad
Y risas.
Las respuestas que busco,
No siento poder encontrarlas en mí
Ni en este espacio cerrado en el que me encuentro
Sin embargo, siento
Que si dejo la fortaleza,
Que si le veo la cara al miedo
Se me escapen los lamentos
O el rencor
Y se esfumen
Junto con la imagen
Que tengo grabada detrás de mis ojos:
Los tuyos.

Las pieles

2009-08-03T21:26:00.000-07:00

La gente se aprieta contra las paredes. No entiendo cómo no se asfixian contra sus barricadas de piel. El aire viene de arriba; es sólo el aire y la paciencia lo que hace que no explote. No es bueno enojarse, es casi una estupidez, causa arrugas, no quiero terminar envejeciendo porque la mayoría de las personas adoren auto denigrarse y me toquen mientras lo hacen. Odio el olor de otras personas, odio cómo uno pierde sensibilidad en las multitudes y no le queda de otra que seguir aplastado, sin saberlo. Si tan solo el suelo se moviera más rápido, tendría mejores cosas que decir, menos cosas que decir. El aire viene de arriba y yo aprovecho que está frío, pues podría ser peor, podría estar cerca de las paredes y tal vez el suelo deje de moverse. Podría estar atrapada….

Pus

2009-07-24T20:43:00.000-07:00

Hay cicatrices que no se borran,
por más que se expongan al sol.
Los remordimientos se extienden,
y extienden
hasta que llegan a la psique.
Y entonces todo desaparece;
Nos volvemos histéricos,
Dependientes,
Obsesivos
Y terribles para nosotros mismos.
Nos damos golpes en el pecho
Y lloramos por lo que nos hace falta;
Tratamos de golpear nuestra consciencia
y ésta se hace menos frágil
No nos queda de otra que vivirnos
E intentar comprendernos
Porque no podemos desaparecer,
Sabemos que no podemos.
Malditos ciclos circadianos,
hay cosas que es mejor enfrentar dormidos.

Silencio

2009-05-22T19:33:00.000-07:00

Desde que entiendo, le temo a las palabras.
Me escurro de las explicaciones,
de verbalizar sentimientos;
se me olvidan los versos
cuando los pienso,
se me resbalan de las hojas.

Desde que entiendo, le temo a las palabras
y me arrugo junto con todas las hojas
constantemente.
Diariamente me conjugo con el verbo 'desaparecer'
hasta que finalmente
desaparezco......

Corrupto

2009-05-10T16:26:00.000-07:00

He roto un espejo en medio de una canción
y un baile de cristales va inundando mis oídos.
Esa noche está borrosa
y como tenía las manos rotas
No podía tocar a nadie,
y nadie se acercó,
Porque si te asquea la sangre es mejor no mirar.
La soledad se quedó descalza,
y por lo tanto, inmóvil,
en medio de la sala.
y cada noche,
desde entonces,
recoge cristales
esperando moverse
y lleva las manos rojas,
pero nadie mira;
porque a los solitarios les consideran locos;
y el mundo se aferra a la cordura
como se aferra a la compañía .

Un perro persiguiéndose la cola

2009-04-22T18:44:00.000-07:00

Todo lo hemos convertido en ciclos,
en vueltas
y en encuentros.
Hablábamos de cosas perdidas
o de cosas por encontrar,
pero nadie mencionó lo que estuvo;
se nos olvidó la diferencia
entre románticos y romanticistas;
entre desesperados, desesperanzados
y sin esperanzas
¡Hasta hemos remendado
las cosas sin remedio!
Pero eso sí,
todos tenemos quejas
y conejos con los que soñamos.
y buscamos y buscamos
lo que va desapareciendo,
lo que se nos olvidó que queríamos,
lo que no necesitamos...

Deshacerse

2009-02-23T21:06:00.001-08:00

En algún lugar dentro de todos

existe esa grata convulsión

Que nos invita a querer algo….

Ayer era más o menos lo mismo

De lo que fue en un pasado aún más remoto

Quizás el día era más claro,

(quizás nublado)

Tal vez sabía menos cosas,

Quizás más

Y se me olvidaron.

Pero, en fin, también existía esa convulsión,

Esa cosa,

Que se le deshilacha a uno en el pecho

Y le sabe a saliva ajena,

A saliva usada,

A saliva gastada,

A saliva olvidada…

En algún lugar dentro de todos existe esa grata convulsión

Que un día es un arte,

Que un día es música,

Que un día es un rostro,

Que un día es un amor…

O, simplemente está ahí,

Atrapada en el pecho

En una maraña desesperada

De miedo en descomposición….

Sin mucho que decir

2009-02-23T21:01:00.000-08:00

Una vez más no sirve.

Me arrugo contra las hojas.

Crearé un monstruo de papel arrugados que intente comerme viva en la mañana.

No,no.

Mejor haré un poema de poemas inservibles,

Haré un basurero de grafito

Tan sólo para decir que escribo;

Después de todo

¿quién lee?

Si estás tan ocupada peleando con el tiempo para decir que vives

Como para mostrarle a alguien que también escribes.

Hay un cementerio de palabras en cada uno de mis brazos.

Debería darles un minuto, una hora, no, un día de silencio

El mundo debería callarse todo un día

Y deberían, deberían..

Deberían de ponerse a recortar escritos.

Todos deberíamos llevar versos colgando de nuestras sienes,

Deberíamos arrastrarlos,

Porque la poesía les (nos) queda grande…

Queda tan poco por decir,

Mejor que lo diga algún idiota con un diccionario al lado…

PD: sí, lo admito, no me gusta escribir tan poco últimamente. Me desespera.

2009-02-14T18:50:00.000-08:00

Cosa extraña.
De repente tengo un tic en el brazo.
Estas manos mias
Están tan lisas y sin embargo, tienen tantas arrugas
Papel roto,
Papel muerto,
Papel mudo,
Papel arrugado,
Sólo papel, papel y papel;
Tantas letras que nunca se completan
Y a la final todo raya en nada,
Porque las frases no se terminan,
Las cosas no suceden,
La ansiedad viene y va.
Me he vuelto adicta a todo lo que pinte,
A todo lo que raye,
Me he vuelto adicta a todo lo que alguna vez haya tocado.
Y se me ha arrugado con la esperanza
De todo aquello a lo que soy adicta,
A lo que anhelo.
Diariamente cambio de sueño.
Cada dos semanas cambio de amigos
Y me quiero ir,
Me quiero ir.
Me moriré sola, lo sé.
Me moriré arrugada
Como poema en abandono.
Me moriré...
Y eso es lo único que pienso.
Voy a tener que cambiar de pensamiento,
Voy a tener que irme.
Pronto,
Antes de que me muera,
Para que nadie se entere,
Para que a nadie le importe.
Me moriré y ni se enterarán.
Y me aseguraré que no les importe.
Poetica debilidad mia de sentirme sola cuando estoy acompañada

El poema nunca escrito

2008-09-20T17:32:00.000-07:00

Fueron las cosas nunca pensadas,

Fueron los momentos

En que esquivé a la soledad ,

A la desidia,

A mí…

Fueron los días que pasamos separados.

Son esas fantasías que añoro pensar sola.

Los sueños que sueño despierta.

…sólo cosas que se me escapan

Y sólo ponen en evidencia

Mi insensibilidad ante la espera y ante lo presente que estás en mí.

El poema nunca escrito siempre termina arrugándose entre mis manos

Como el eco de las ansías en mis sienes.

En fin,

El poema nunca escrito

No fue realmente nunca escrito para ti…

Inconformidad

2008-09-19T11:15:00.000-07:00

Que si la vista está cortada,

Que si el horizonte oculto,

Que si no existimos,

Que si no hablamos..

Bla bla bla.

Es el vidrio roto en los ojos lo que nos tiene ciegos.

Es nuestro miedo el que nos está asustando

-¿O nuestra capacidad de sentirlo?-

Como sea,

Ya somos de todo menos humanos…

Nos hemos extinguido de tanto evolucionar.

Y es que, entre tanto silencio ¿Por qué hablar?

Y no es que nadie esté escuchando…

No, no, no.

Todos estamos escuchando.

Pero nadie tiene nada que decir.

Con todo lo feo que queda por mirar.

Definitivamente no,

No hay nada.

Se ha acabado el mundo.

Es que estamos presos

Porque el mundo nos tiene acorralados